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La Parola non ti è servita,
l'hai lasciata nella tasca di Dio alla creazione.
Ho l'anima tra i ferri vecchi là fuori.
Un ponte delle lucertole.
Buche,
mi hai dato le mani per tapparle
finché torna la pioggia.
Mi farei una croce di ferro
vecchio
che mi tenga la rugiada, acqua e uccelli.
Mi sono serviti più di 2000 anni di silenzio.
Penso solo a come mi alzerei senza mani, senza piedi
verso le quattro estremità della croce.